。你听见背后激烈的打斗声，这些声音被各式祷言护在房间以内，安睡的街道不会知道神父的房子里正在发生什么。
你没有回头，你正缠住面前的敌人。这等修士并非文职人员，他们是教廷的军队，动起手来毫无慈悲。后方的另一位修士大概踢断了你的一两根肋骨，但你紧抓不放，将两个人都留在你这里。你接受过最好的训练，你八岁就上了战场，在战场上待了十二年；你始终保持着锻炼，清楚自己的战斗力，也了解面前的敌人。你被当成最上乘的牺牲，当成需要层层软布包裹的珠宝，但很多人忘了珍贵的宝石往往无比坚硬。
那罗盘终于砸落到地上，摔碎了一角，血腥味弥漫开来。你依稀看见里面一片鲜红，只是一接触空气就变了色，散发出一股腐肉的气味。拿罗盘的修士被你砸昏在了桌角边，另一个则在之前被雷米尔拉进了他的战团。你回头，只见雷米尔正与两名修士搏斗，还有一人被扔了出来，在墙上撞得头破血流。你回头的时候，那个人正爬起来，对着雷米尔开枪。一枪落空了，另一枪擦过雷米尔的肩膀，那里展开一蓬血花。
他们想伤害他，他们想杀了他，在你眼皮子底下。
他们怎么敢？
那一蓬红色不曾离开，它烧灼着你的眼睛，让你的视野也一片猩红。你忏悔，服从，恳求怜悯，你后退，直到退无可退。被踩到最低点的弹簧终于反弹，在恐慌和悲伤之外，怒火从你的骨骼中爆发出来，你的血液在燃烧。
你炮弹般撞上开枪的人，把那个人摁倒在地，他的枪飞出去，没飞太远。你掐着他的脖子，余光看见他的手还在摸索着去够枪。桌子已经被打翻，上面的东西洒得满地都是，那支本打算用来给雷米尔留信的钢笔静静躺在枪边上，笔帽不见踪影，笔尖泛着金属锋利的光。
谁都别想在你面前伤害雷米尔，谁都别想。
你拿起了那支钢笔，高举，重重向下刺。笔尖毕竟不是刀尖，拿来当武器够呛，但要是对着眼睛，那就另当别论。你下刺，拔出来，再度下刺，又狠又准，每一下的落点都在同一个位置。那修士终于惨叫起来，墨水和鲜血在他脸上纵横交错。瞧，他也只是血肉之躯罢了。
他越挣扎你下手越重，修士的鲜血飞溅在你的神父法袍上，落在你的脸颊上，你高举钢笔的模样活像邪神信徒。但这无关正邪，在这一刻，所有规则与阵营，所有对错与生死，全部回归了混沌的愤怒，驱动你的只是怒气，还有最单纯的爱与恨。枪就在不远处，雷米尔暂时无法脱身，修士在挣扎摸索，他比你更高大强壮，因此你必须让他完全失去行动能力——要让他无法再造成任何伤害，要让他再也无法动弹，这就是你唯一的想法与目的。
这持续了很久。
或者不久，谁知道呢？时间在你脑中一片混乱，像一片乱码，一阵噪音，你只知道不断地念诵祷言与挥舞钢笔，没有一点多余的精力。你终于停下，有人拉住你，把你从地上拽起来。“好了！”他说，雷米尔说，“没事了，他死了。”
你迟钝地转动眼珠，这才意识到那个人早已不再动弹。你的屋子里再次一片安静，除了你与雷米尔，所有人都躺着。雷米尔把你的脑袋扳回来，捧着你的脸用力吻你，那双温柔的利爪之上，血还没有变凉。
第三十七章
被雷米尔吻住的时候，你意识到自己在发抖。
是被他碰触时你才开始发抖，还是他吻你之后你才发现自己在颤抖？你不太清楚。你的身体在震颤，牙齿在打架，与其说害怕，不如说冷。骨头里的烈焰退却，十二月的寒意再度涌现，被汗水打湿的织物与发丝开始冷却，裹尸布般贴在你身上。你抱住雷米尔的胳膊在发颤，就像搬过什么超出限度的重物，脱力到难以控制。
天气这么冷，暴露在空气中的液体很快变得粘腻冰凉，比如汗水，比如血。雷米尔蹭到你脸上的血迹也在失温，只有他手掌覆盖的地方还温暖如初。你的手不比他干净，墨水血水（或许还有脑浆）在你手上与袖子上星罗密布，你控制不住地向下看去，脚边的尸体死状凄惨。
你杀了他——到现在，这件事才清晰地出现在你脑中。
你杀过无数恶魔，它们都是恶兽，不是人。如今你第一次杀人，杀死了神的仆人。罪大恶极，不可宽恕。雷米尔又一次把你的下巴抬起，阻止你低头去看你制造的尸体。他的掌心温热，嘴唇柔软，红色眸子中跳动着某种吓人又迷人的烈焰。你闭上双眼，像在某个与雷米尔相拥醒来的料峭清晨，用最大的意志力也难以立刻抽身。
“我没事。”几分钟后，你艰难地说，推了推雷米尔，“离开这里，可能会有后续部队。”
雷米尔松开了手，探寻地看着你，这一次你把教廷的运行机制与你的猜测一并仔细回答。没收到信号的情况下不会有大范围封锁，毕竟这回的搜寻多半是广撒网，网越大就越稀疏，总有办法离开。雷米尔听得专注，频频点头，最后他提出，你们应该处理一下尸体。
“不用太仔细，只要有时间让我们走远就行。”雷米尔眯起眼睛，扯了扯嘴角，“刚好给你的花园施施肥。”
那个笑容相当冷酷，同时镇定自若。与刚才抬头看你时一样，那是知道自己要做什么的神色。他的目光让人安心，让人相信一切问题终将消弭，就算没有，他也会
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